403

A 403 km de casa todo se ve distinto. Eso sin contar que el aire, la luz, los olores son distintos aquí en Madrid. Ahora tengo dos camas y dos habitaciones, aunque no tengo muy claro mi lugar dentro de ninguna de ellas. De hecho, en ambas dejo todo desorganizado, hay ropa tirada por el suelo y otra apilada encima de la cama. También las paredes están vestidas de poestales de amigos, fotos importantes, pequeños detalles personales y viejas grandes frases/poemas. POr eso, aún no soy capaz de ubicarme espaciotemporalmente y quedo en un hueco repleto de gargantas en el fondo de las cuales deslumbran vestigios, viejos recuerdos, momentos, sensaciones... Las transiciones nunca fueron mi fuerte (que cosnte que ya ni siquiera estoy haclando de cambios, sino de gtransiciones, de estaciones de paso o permanencia, de pequeñas decisiones espontáneas acerca de la propia libertad...). Hay una parte de mí en cada una de ellas y yo ando como los artistas de circo por andenes de metro, sin saber muy bien a dónde ir, dónde oner los pies, cuál es la dirección correcta hacia casa.

Resulta a estas alturas demasiado ficticio comentar "este finde vuelvo a casa" o "ya va siendo hora de que haga la colada". Pero quizás sí sea hora de hablar de los despistes que quedaron sueltos en el sur, de los jerseys que no he llegado a estrenar o las voces que se quedaron despedazadas en el suelo. Ahora ya no están cercanas las despedidas, los abrazos, besos, palabras de ánimo, los "que te vaya todo muy bien, que tengas mucha suerte", los "te voy a echar de menos". Ahora todo fluye en ese limbo intermedio de ninguna parte y ningún lugar donde no se distingue muy bien lo ajeno de lo vertiginoso.

Ahora recorro avenidas grandes, voy siempre con guantes, me ducho a las 8 menos diez de la mañana, desayuno a prisa, tengo clases horrorosas de historia de casi dos horas... Ahora estoy a 403 km de casa degún el Tom Tom de papá. A 403 km de casa no es lo mismo leer lo siguiente:



C-121

it seems so long ago, Nancy
Leonard Cohen

no muy lejos en esta ciudad con sus miles
de citas a ciegashubo también otras noches
como ésta volviendo a casa -las vías

muertas del regreso las mismas preguntas-
y es que a pesardel amor de los brazos
y de las piernas abiertas la soledad regresa

con sus dudas.

Pablo García Casado. Las afueras.